Dziejesz się we mnie,
raz za razem kręcisz tam wszystkim i mieszasz
chaos mi zostawiasz,
szalejącą letnią burzę,
a gdy po Tobie sprzątam
i nawet już kurz tu nie tańczy,
Ty wracasz i dziejesz się znowu...
Miłość to ślepa dziwka z chorobą psychiczną i bez poczucia humoru.